Le Nouveau Théâtre

Je vis encore dans un de ces moments emplis de bile noire, celle que l'on se refuse à vouloir croire. Et dire que c'est l'origine qui me fait tout ça, l'origine de tout ce que je suis qui après m'avoir tout donner, me prend la vie fil après fil comme on défait un tricot, c'est se faire du mal à soi-même après coup. Et encore, si l'origine savait qu'après, elle perdrait tout respect face à sa création, et que dans un regard plein de dédain, et de refus, je m'en irais, triste comme un jour qui n'a pas connu l'amour du soleil, déçu de voir tant de promesses fuyantes que je ne pourrais jamais voir en vrai.

Et encore si je n'avais rien pour moi je ne sais pas ce que je serais devenu, ce que je pourrais bien devenir. Peut-être deviendrais-je un quidam quelconque, ceux qui font parti de cette masse informe qui ne sait pas pourquoi elle avance, mais elle avance bien, sans but, sans penser, je ne sais guère ce qui la motive, mais cette masse ne cesse de grandir et je ne veux pas être complice de ce massacre de l'humanité.

Encore une fois, l'origine m'y a poussé, m'y pousse, m'en ouvre les portes, et par des coups de poignards dans le corps transpercent ce que je suis et répand de mon sang la route de ma vie. Je ne sais plus quoi penser, encore une fois l'origine déçoit, et la lueur d'admiration du début part beaucoup plus loin que prévu.

Avant l'origine, il y en a bien un, et lui entend tout, voit tout, et Il sera là pour m'aider.